TRA FITNESS E POESIA L'ESTATE DI FANNY KEMBLE A VILLA TAVERNA



Cacchiatelli Paolo e Gregorio Gleter, Pinacoteca Lombarda

Harriet Hosmer

L’Estate del 1846 fu torrida, a Roma spirava lo scirocco e gli stranieri nordici soffrivano terribilmente la calura. Al caldo per Frances Anne Kemble s’aggiungeva una situazione familiare difficile, stava divorziando dal marito e i figli erano lontani. A casa, in America, il marito infedele faceva ricorso alla manodopera schiavile per le sue piantagioni e lei no, proprio non lo ammetteva. Frances Anne, era un’affermata attrice inglese, aveva avuto gran successo recitando Shakespeare, poi in una turnee  americana aveva conosciuto Pierce Butler e nel 1834 l’aveva sposato. Le frizioni si erano tramutate in dissidi violenti e nel 1846 era ad un passo dal divorzio. In quell’anno aveva bisogno di riposo, di prendere le distanze da quella triste situazione. Cosi decise di raggiungere la sorella a Roma. Arrivata l’estate però l’aria era irrespirabile, i Castelli Romani erano un rifugio per tutti, d’estate.

Frances Anne Kemble

 Anche per loro. Così Eduard , il cognato, affitta una villa dai Borghese, a Frascati. Una villa immersa nel verde ,tra pini e cipressi, ulivi e fiori di campo, ciclamini e papaveri. A villa Taverna è facile immaginare un andirivieni di amici e conoscenti: come il pittore Frederich Leighton, e gli scultori americani Harriet Hosmer e Mcdonald. Fu un estate idilliaca- ricorda la stessa Fanny nel suo diario- trascorsa tra picnic, musica e canti. “Un periodo perfetto, un miracolo”. Solo 10 anni più tardi userà le stesse parole George Sand, anche lei in cerca di serenità tra il verde dei Castelli. Frances come Georg era una donna battagliera e forte con una particolare attenzione per i diritti umani e contro la schiavitù. Frances arriva a Frascati in maggio e riparte in settembre. L’ annata era particolarmente calda ai Castelli ma anche se sudata e accaldata non rinuncia al moto: “ Ho fatto la mia camminata e il mio tuffo nella fontana prima di colazione.- scrive in una lettera- Corriamo per tre o quattro ore ogni pomeriggio, e una passeggiata di due ore al mattino, riflettendoci, un'indennità sproporzionata di mero esercizio fisico per una creatura dotata di cervello e braccia e le gambe ....” Ma ne era comunque soddisfatta perché il viver sano le aveva permesso di scampare “una grande quantità di malattie violente e pericolose che avevano colpito i residenti inglesi che avevano trascorso l'estate a Frascati e Albano”.

Frederic Leighton

Malaria e caldo che a suo parere non potevano giustificare la famosa e decantata salubrità di questi luoghi. Tuttavia tutta la famiglia, la sorella e i nipotini, erano sfuggiti a disagi gravi.  Del resto loro erano partiti da Roma nella giusta stagione in maggio. Alla fine del mese il 20, scrive:

“ Sono a Frascati, e nonostante l'inesauribile, interesse per l’immortale di Roma, gioisco con tutta la mia natura, morale, mentale e fisica, del nostro trasferimento in campagna. Il bell’aspetto di questa incantevole regione, di tanto in tanto, ricorda l’America, cui sono così affezionata; ma questi luoghi sono di un grado molto più elevato e di più nobile di bellezza. La Campagna stessa è una caratteristica sempre presente della grandiosità pittoresca nel paesaggio qui e gli dà un carattere diverso da qualsiasi cosa in qualsiasi altro luogo. Il ricordo dell’ambiente intorno Lenox ritorna in un certo numero di piccoli laghi (da una collina se ne vedono cinque), di pochi chilometri di circonferenza, sdraiati sulle pendici di belle colline boscose con i loro bacini luminosi, danno un fascino particolare al paesaggio; qui invece le acque vulcaniche di Albano e Nemi degradano così in profondità nei loro letti rocciosi da essere invisibili, se non dalle loro stesse rive. Devo confessare, tuttavia, che la popolosità di questo paesaggio non è piacevole per me. Solitudine assoluta e l'assenza di ogni traccia dell'esistenza umana era una caratteristica del paesaggio americano a cui sono affezionata, dove è possibile percorrere diversi chilometri senza incontrare un uomo o una donna ne vedere le loro abitazioni, l'impossibilità di trovare una vista senza presenza umana o insediamenti a volte è fastidioso per me qui. Dell’umanità pittoresca di qui non c’è un corrispettivo americano, isolate, brutte, banali, sta di fatto che le fattorie imbiancate o dirute, i villaggi abbandonati, sono gli stessi, ma senza la patina antica che li rende venerabili e pittoreschi, tollerati per tutto ciò che rappresentano; squisitamente raggruppati o solitari di nobile costruzione e con architetture scolorite, ogni mezza casa nella pianura, o una frazione o un convento sulla collina, è presente in questo paradiso di pittori. E 'vero che questo scenario è spesso selvaggiamente sublime nel suo carattere; tuttavia, è trascurato ovunque; dalle ville ai monasteri, sino ai villaggi, e se ci si allontana da questo (come, del resto, posso solo io, perché non sono ancora stati in grado di farlo), si inciampa tra rovine e resti giganteschi di quella grande stirpe che ha preso avvio qui, e i ricordi degli uomini, delle loro opere e delle loro vite, ti seguono ovunque, circondati con le vestigia della umanità dei secoli passati. "

Harriet Hosmer, Boston

Come ogni turista che saliva ai Colli, era stata messa in guardia dai pericoli in cui poteva incorrere; soprattutto una donna intraprendente e sola come a lei: “I pericoli personali che mi sono stati paventati se si cammina da soli nei boschi e le colline ha danneggiato il mio godimento del bel paese” scrive aggiungendo poi” Come sono, purtroppo, stupidi gli esseri umani nei loro rapporti con l'altro...”  Ciononostante tra malattie, caldo e timori a Villa Taverno la Kemble trascorse “ore di divertimento vivido, godimento che non ha nulla a che fare con la felicità, o la pace, o la speranza; lampi momentanei, bagliori luminosi di piacere squisito, della quale la capacità sembra indistruttibile nella mia natura; e qualunque amarezza possa essere al centro del mio cuore, lascia ancora su di esso una superficie mobile sensibilità, che riflette con una sorta di estasi ogni raggio di luce e di ogni forma di bellezza.” Da questo suo anno sabbatico in Italia nascerà il libro A year of consulation e alcune poesie. 

A room in Villa Taverna

Three windows cheerfully poured in the light:
One from the east, where o'er the Sabine hills
The sun first rose on the great Roman plain,
And shining o'er the garden, with its fountains,
Vine-trellises, and heaps of rosy bloom,
Struck on the glittering laurel-trees, that shone
With burnished golden leaves against my lattice.
One towards the north, close-screened with a dark wall
Of bay and ilex, with tall cypress-shafts,
Piercing with graceful spires the limpid air,

Like delicate shadows in transparent water.
One towards the west—above a sunny green,
Where merry black-eyed Tusculan maidens laid
The tawny woof to bleach between the rays
Of morning light and the bright morning dew.
There spread the graceful balustrade, and down

Swept the twin flights of steps, with their stone vases,
And thick-leaved aloes, like a growth of bronze,
To the broad court, where, from a twilight cell,
A Naiad, crowned with tufts of trembling green,
Sang towards the sunny palace all day long.

 

 

Close Of Our Summer At Frascati

The end is come: in thunder and wild rain
Autumn has stormed the golden house of Summer.
She going—lingers yet—sweet glances throwing
Of kind farewell upon the land she loves
And leaves. No more the sunny landscape glows
In the intense, uninterrupted light
And splendour of transparent, cloudless skies;
No more the yellow plain its tawny hue
Of sunburnt ripeness wears; even at noon
Thick watery veils fall on the mountain ranges,
And the white sun-rays, with pale slanting brushes,
Paint rainbows on the leaden-coloured storms.
Through milky, opal clouds the lightning plays,
Visible presence of that hidden power—
Mysterious soul of the great universe,
Whose secret force runs in red, human veins,
And in the glaring, white veins of the tempest,
Uplifts the hollow earth, the shifting sea;
Makes stormy reformations in the sky,
Sweeping, with searching besoms of sharp winds,
The foul and stagnant chambers of the air,
Where the thick, heavy, summer vapours slumber;

And, working in the sap of all still-growth,
In moonlight nights, unfolding leaves and blossoms;
Of all created life the vital element
Appearing still in fire—whether in the sea,
When its blue waves turn up great swaths of stars;
Or in the glittering, sparkling, winter ice world;
Or in the flickering white and crimson flames,
That leap in the northern sky; or in the sparks
Of love or hate, that flash in human eyes.
Lo, now, from day to day, and hour to hour,
Broad verdant shadows grow upon the land,
Cooling the burning landscape; while the clouds,
Disputing with the sun his heaven-dominion,
Chequer the hill-sides with fantastic shadows.
The glorious unity of light is gone,
The triumph of those bright and boundless skies;
Where, through all visible space, the eye met nothing
Save infinite brightness—glory infinite.
No more at evening does the sun dissolve
Into a heaving sea of molten gold;
While over it a heaven of molten gold
Panted, with light and heat intensely glowing,
While to the middle height of the pure ether,
One deepening sapphire from the amber spreads.
Now trains of melancholy, gorgeous clouds,
Like mourners at an Emperor's funeral,
Gather round the down-going of the sun;
Dark splendid curtains, with great golden fringes,
Shut up the day; masses of crimson glory,

Pale lakes of blue, studded with fiery islands,
Bright golden bars, cold peaks of slaty rock,
Mountains of fused amethyst and copper,
Fierce flaming eyes, with black o'erhanging brows,
Light floating curls of brown and golden hair,
And rosy flushes, like warm dreams of love,
Make rich and wonderful the dying day,
That, like a wounded dolphin, on the shore
Of night's black waves, dies in a thousand glories.
These are the very clouds that now put out
The serene beauty of the summer heavens.
The autumn sun hath virtue yet, to make
Right royal hangings for his sky-tent of them;
But, as the days wear on, and he grows faint,
And pale, and colourless, these are the clouds
That, like cold shrouds, shall muffle up the year,
Shut out the lovely blue, and draw round all—
Plain, hill, and sky—one still, chill wintry gray.

The end is come; the golden links are parting,
That in one chain of happy circumstance,
And gentle, friendly, human fellowship,
Bound many hearts for many a day together.
The precious bond dissolves; one friend departs
With the departing summer, and the end,
Ominous of the loss of all, begins:
Here it begins; with these first feet, that turn
From walking in the paths of daily life,
Where hand in hand, with peace and joy, all walked.
And now, from day to day, and hour to hour,
The brightness of our summer-life grows dim;
The voice that speaks to us from far already,
Soon in the distance shall be heard no more.
The perfect circle of this pleasant life
Hath lost its form—type of eternity—
And lies upon the earth a broken ring,
Token and type of every earthly thing.
Our sun of pleasure hastens towards the west,
But the green freshness of fair memories
Lives over these bright days for evermore;
The chequered lights, the storms of circumstance,
Shall sweep between us and their happy hours,
But not to efface them. O thou wealthy Past,
Thine are our treasures!—thine and ours alone
Through thee: the Present doth in fear rejoice;
The Future, but in fantasy: but thou
Holdest secure for ever and for ever
The bliss that has been ours; nor present woe,
Nor future dread, can touch that heritage
Of joy gone by—the only joy we own.
Swept the twin flights of steps, with their stone vases,
And thick-leaved aloes, like a growth of bronze,
To the broad court, where, from a twilight cell,
A Naiad, crowned with tufts of trembling green,
Sang towards the sunny palace all day long.